– Дак со слободы немецкой не вернулся еще… – начала было моя хозяйка, но ее прервали.
– Что случилось? – очень тихо спросил я. – Отвечайте по существу, одним голосом. Если кто еще раз заплачет – злой дядя-милиционер посадит того в тюрьму. Все поняли?
– Угу… – едва держась на ногах, кивнул я.
Я поехал дальше. В третий раз он поджидал меня на холме, когда впереди уже змеились тяжелые воды речки Смородины.
– Значит, Абрам Моисеевич уже дома. Что, выписать ордер на арест?
– Жизнь течет, – философски ответствовал стрелец.