Ийлэ прикусила губу. Она запуталась… она… она и вправду ненависть сожгла.
— Он больше виски любил. И табак. Мама называла его ужасным человеком, а мне он нравился… он привозил конфеты… не шоколадные, шоколадные у нас свои имелись. Наша кухарка совершенно потрясающие трюфеля делала. А он приносил петушков на палочке. Или зайчиков. Знаешь, таких, из расплавленного сахара? Дешевые…
У Ийлэ зеленые, а у отродья — серые, светлые.
— Не знаю, — честно ответил Нат. — Я не настолько хорошо с тобой знаком.
…и он не против. Он сказал, что верит Мирре… в Мирру… и его, в отличие от матушки, подводить нельзя.
— Нет. Но вы не волнуйтесь, больше вашего паренька не обвиняют. Не в убийстве.