— Неделя… другая… как выйдет. Есть у меня мыслишка одна… авось и выгорит. Зимой-то взять их не вышло… снега, бури… а теперь весна. И землица просохла… и если собраться… объединиться.
— Не только, — согласился Райдо. — Он сменил замки в той комнате… и не в ней одной.
— Особыми — это как? — обида сменилась любопытством.
Он не дождался ответа, ушел, если не сказать — сбежал…
Сомнет, отправит в камин… напишет другое и третье, и с каждым будет злиться все сильней, потому как со словами он ладит ничуть не лучше Райдо. А закончится все обыкновенно: в кабинете появится матушка с чаем ли, с бульоном, но холодная, спокойная.
Он знал, что умрет, так какая разница? Зима, весна или вот осень…