– Я не умею писать, – закрыв лицо ладонями, тихо призналась я. Уж лучше так, чем воспримет мой отказ как пренебрежение к себе.
Вопреки моим опасениям поток информации не хлынул лавиной, сметая мой разум по пути. Нет. Холодок чуждой энергии потек крохотным ручейком, заполняя пустоты, разбегаясь с кровью по венам, очень плавно восполняя утраченный резерв, позволяя усвоить себя постепенно, как-то свыкнуться. И неожиданно я осознала, что, как и холод Иволона, эта прохлада незнакомой энергии была мне… родной.
У меня сразу от сердца отлегло – хорошая соседка у нас, это чувствуется. Не зря она мне еще на ярмарке понравилась. Дочери – такие же стройные и симпатичные, как мама, обе немного выше меня ростом – смотрели вокруг во все глаза и конечно же плавно поводили носами, бросая на меня пристальные взгляды. Похоже, на Иволоне нет старха, который не знал бы о том, что я Проводник… или буду им.
Как?! Как они выдержали тут так долго? Как выстояло оборудование? Я не представляла этого. И я боялась… Понимая, что с таким напором жара мне не справиться, – это просто за гранью возможностей!
Сообщение Зула заставило вынырнуть из кокона внутреннего тепла, которое излучали глаза мужа, и сосредоточиться на окружающем.
– А откуда такая способность? – Усевшись на упаковке досок, я с любопытством всматривалась в мужа, наблюдая за тем, как он сильными руками уверенно и ловко, доска за доской, собирает пол, не оставляя приметных щелей или провисов.