Умирать, погибнув на учениях, было обидно. Несколько скрашивало обиду осознание того, что сам виноват, понадеялся на мощь гармоничного, и насобирал на себя врагов без меры. Винить наставников тут глупо, ты не был ни в одном настоящем бою, они прошли тысячи таковых — им виднее, что может произойти в разгар битвы с настоящим, а не учебным противником. Но более обиды Тринадцатого терзал стыд. Он потомок древнего воинского рода подвёл отца, братьев и бесконечную чреду поколений своих славных и грозных предков. Гармоничного убили мишени. Это даже звучит нелепо и позорно. В спину ударила ещё одна очередь, и давящая на сознание удушливая ярость зашкалила до небес, помноженная на ненависть к собственной ничтожности. Ну нет! Умирать нужно красиво! Как в древних легендах умирали бесстрашные воины величайшей доблести — убив последнего врага, они величественно садились на собранный из их трупов трон и уходили к предкам с гордо распахнутыми глазами. Трона у него нет, но собрать его из обломков роботов-мишеней сил хватит. И Тринадцатый теперь чётко видел, откуда их черпать. Он стянул весь личный поток в один исполненный ярости импульс и швырнул его навстречу окружающему миру, объявляя его своим врагом. Потускневшее белое свечение залитой кровью брони вспыхнуло угольно-чёрным, и отражение входящей энергии сменилось полным поглощением.