Шаг сквозь полог, яркий свет в глаза, шум в ушах.
— Комп, поиск. Слова «творцы судьбы», «поддерживаемые заклинания», «вирт», «модули».
Рука отработанно тянет очки из экранирующего футляра, активной электроники у них больше нет. Мигает индикатор загрузки, под ногой едва не хрустнуло что-то, машинально переношу вес. Дроны сожгло импульсами, не хватает информации.
Полпятого утра, за окном солнечные блики, но за этими занавесками в комнате все еще темно. У меня-то очки, компенсирующая отрисовка (попробуй без нее в мастерской!), а она в самом деле не видит. Я с удовольствием оглядел откинувшуюся Вику. Не красива, да. И не симпатична. И даже не очень эффектна. Но вот есть что-то такое…
— Да-да, как же иначе. — Я отхлебнул еще минералки и снял перевязь с подсумком. — У них всегда проблемы. Что там?
Теперь она рассмеялась. Я посматривал по сторонам — как теперь ко мне относятся неписи? Все так же, с прохладцей? Или они все уже знают? Хотя откуда, наверное, служители оповестили только тех, кому это знать необходимо? Ну и фиг с ними. Даже интереснее так ходить. Никто не знает, а я на самом деле Избранный! Только очень скромный.