– Вот, сьере Атти… Дочка моя. Илица. Забрал я её из трактира. Хозяин приставать начал…
– Надо бы написать ещё что-нибудь… Повеселее…
– Ой, девочки, ведь двадцать… Да нет, больше, лет то прошло, как мы виделись! Как раз перед твоим замужеством, Иринай, верно?
– Ничего не хочу сказать, сьере граф, но у меня ощущение, что женщине не пережить эту зиму…
– Досе Аруанн расскажешь. Ясно? Мне пока рано. Ещё два года, всё-таки.
Краска исчезает с её щёк почти мгновенно, мертвенная бледность сменяет слабый румянец после крепкого напитка, и это для меня в диковинку… Ей, дочери маркиза с десятью поколениями благородных предков, надо сказать униженные слова любимому, ставшему волей судьбы её врагом…