– Не было печали, – фыркнул Мишка. – Если б я сам понимал, как оно у меня получается, – проворчал он, сворачивая к своему подворью.
– Силён, – уважительно протянул Мишка. – Нога прострелена, я ему рёбра помял, а он всё не угомонится. Может, добавить?
– Спаси Христос, Владимир Алексеевич, – склонил Мишка голову.
– Ну, с оружием я так сразу и понял, – кивнул атаман. – А вот с серьгами…
– Ладно, разберёмся, – протянул контрразведчик, направляясь в подвал.
– Оттуда, откуда и остальное знаю, – фыркнул парень. – Я с начальником нашей контрразведки уже не одно дело провернул.