У Комка бомжа с душой поэта не оказалось. Только мокли под зонтами несколько сёрчеров, пришедших сдавать товар. Скверик со статуей был пуст, паутина, прибитая дождём, облепила памятник белёсой коркой.
С потолка свисали металлические цепи с крюками на концах. На них были рядком подвешены люди, грубо наколотые на крюки в районе плеч. Они все были живы, но выглядели совершенно по-разному.
Я не ждал каких-то чисел, но хранитель ответила.
— Почему решил, что это дверь? — спросил Виталий.
— Заглядывай, — сказал он. — Конец света не повод для одиночества.
— Не совсем. — Продавец на миг задумался. — Это то, что вы бы очень хотели иметь. Но я не могу объяснить, что именно вам продаю. Устроит такая сделка?