— Неужто примешь сироту? — ахнула женщина.
— Чего это не дадут? — снова не понял толстяк.
— Погоди, а это что у тебя там такое? — всполошился контрразведчик, разглядев в глубине сарая аэросани.
— Успеем ещё. Дорога долгая, а мы с дитём, — улыбнулся Мишка. — Да и не пью я. Почти. Если только пива после бани.
— Вот, приятель. Будет тебе новое ружьё. Держи, — протянул он оружие мальчишке.
Впрочем, теперь, когда у него есть аж четыре прицела, это тоже не самое страшное. Шрам на морде тоже ерунда. Не артист какой, чтобы за гладкость кожи переживать. Интересно было бы посмотреть на ту фузею, из которой в него пальнули. Стоп. Как там доктор сказал? Ручная мортира? Это что ж получается, казаки её с собой приволокли? Если да, то нужно будет её выкупить и на стенку повесить. На память.