— Конечно, как скажете, — Арчи убрал планшет и поднялся со стула. — Надеюсь, еще увидимся, сэр.
Гарри даже попробовал выстрелить в плиту из своего коронного оружия, но пуля, дарующая последнюю смерть, оставила на плите лишь маленькую щербинку, почти незаметную, если не знать точно, где ее искать.
— В библиотеке, — сказал Гарри. — В логах. В том, что меня знают люди, о которых я понятия не имею. В артефактах, которые лежат в моей банковской ячейке, о которой я до вчерашнего дня даже представления не имел.
— Пожалуй, нет, — сказал Гарри. Принимать питье от малознакомого гаитянского колдуна не казалось ему такой уж удачной идеей. Проснешься после такого утром, а ты уже зомби, или живешь в теле мартышки, или еще чего похуже.
— Интересная трактовка, — сказал Гарри. — Но, пока ты тут окончательно все не запутал, давай перейдем к более насущным вопросам.
— Но почему? — спросил Гарри. — Я что-то о тебе не знаю? Твой прадедушка был родом из Румынии и имел привычку спать в гробу?