— Сейчас осмотрю для верности, и можно снаряжать, — мотнул головой сын ушкуйника. — Оно ж у меня все ухоженное. Как отец велел… это… ре-гу-ляр-но, вот.
— Ну не без того, — почесал макушку парень. — А какое вам нужно?
— Бус Ратиборович, не могли бы вы продемонстрировать нашему коллеге несколько приемов для защиты разума от умышленных воздействий?
— Ваше сиятельство, желаете чаю или кофию? — Дошло. Спасибо, Лада.
Утро добрым не бывает… Кто сказал? Убил бы гада. Нельзя так правду-матку резать, никак нельзя. Помрет еще от многочисленных проникающих… Ой-ей. Что ж так голова болит-то, а? Нет, все. Портвейн больше не пью. Оно, конечно, штука вкусная, но с утра дюже похмельная. А ведь мы вчера всего-то пару бутылочек с профессором уговорили. Под острую оленину и орехи… Эх-х. Где ж моя Лада, когда она так нужна, а?
— Он еще шутит! — в притворном гневе всплеснула руками хозяйка дома, поднявшись на крыльцо.