— Что случилось, Владимир Стоянович? — спросил я.
Меня давно уже не смущает то, что порой я вынужден совать свой нос в чужие и очень личные записи. Правда, иначе как при исполнении заказа я такого себе не позволяю. Но сейчас-то я как раз на работе… А значит, кофе в чашку, сигарету в зубы, и вперед… знакомиться с дневником Хельги…
— Доброе утро, господа. А где боярин Голова? Неужто опаздывает? — поприветствовав присутствующих, поинтересовался я.
— Странные дела нынче творятся в столице, Виталий Родионович, — проговорил Грац, вертя в руках бокал порто и одновременно окидывая взглядом свой кабинет, словно в поисках возможных «лишних ушей». — Вы ведь далеко не первый, кто возжелал побеседовать со мной по поводу этих татей.
— Почему? — не понял говорливый синемундирник.
— Ты бы отпустил мальца, дядя. Заодно и лопатничек ему вернул бы. А то нехорошо получается.