— Добрый день, болярин Сверич. — Вопрос в тоне Ириссы был слышен не хуже, чем ирония в голосе гостя. Магесса повела рукой, на которой, словно невзначай, коротко полыхнуло пламя, в сторону лестницы, и кивнула болярину. — Пройдемте в гостиную. Поведайте мне, что вас привело в мой дом на этот раз… пятый на этой декаде, если не ошибаюсь?
— Предполагаю. — Голос Байды сорвался, когда он взглянул на стоящую перед ним девушку. Вытянувшаяся в струнку, хрупкая фигурка и безумная надежда в глазах. Надежда вопреки всему, наперекор всему… Она, словно уже знала, что случилось нечто непоправимое, и все равно надеялась…
— Сто сорок дней. — Пожал плечами хмурый Т'мор, поднимаясь с кресла. Пока девушка насыщалась, арн расхаживал перед консолью, упорно делая вид, что разминает затекшие ноги.
По флигелю плыл умопомрачительный аромат свежей выпечки и арн, не колеблясь, отложил визит к городским воротам на четверть часа… Рада, ранняя пташка, оказалась не только хорошей экономкой, но и замечательным поваром, ради выпечки которого, арн мог бы и наступление конца света притормозить…
— Рейх. Третий десятник Первой сотни гвардии протектора. — Отрекомендовался рисс и тут же сделал вид, что не заметил удивления Т'мора, который вообще-то до сих пор и не знал, что у него, оказывается, уже имеется собственная гвардия. Как-то обошел Джорро в своих докладах этот момент, и дай Хаос, чтобы это был единственный факт о котором «забыл» упомянуть ургов исследователь.
— Уж сорок лет, как мастер Норин. — Скривился маг и, окинув внимательным взглядом застывшую перед ним фигуру арна, проговорил. — Стоп… Я вас не знаю.