Вижу я и казарму охраны – низкое бревенчатое здание с прорубленными в стенах амбразурами. Тоже не фонтан, между прочим: оттуда можно держать под огнем подступы к лесу с двух сторон.
– Красноармеец Максим Красовский! Могу даже документы показать! Кстати, – выуживаю из коляски еще одну винтовку, – возьми, а то тебе не досталось. Вот и подсумки с патронами. Гранаты есть – могу дать четыре штуки, надо? Штык еще есть…
Но на этот раз, судя по тому, как метнулись вправо-влево глаза моего противника, он явно замыслил что-то похитрее, нежели обычный колющий удар. Ну и на здоровье, считай, что перед тобой тупой безграмотный фриц, не способный видеть дальше собственного носа. Он делает выпад, и кончик штыка устремляется к моему правому плечу. Все верно, так он бил в прошлый раз. И я отбил его выпад в сторону вверх. Значит, он уже учел этот момент и просто так вывернуться мне не даст. Попробуем, дружок, тебя спровоцировать. Опять перехватываю штык левой рукой ближе к острию и подставляю его так, чтобы отбить удар в сторону.
Вскочивший было на ноги командир фрицев получает пулю в бедро (а целил я – в плечо!).
– Грузовик… Точно не скажу, но похож на английский. Вот этот, сужающийся к передку, капот… «Бедфорд»? Не уверен… Каски в чехлах? Кепи? Макс, это горнострелки! Горы… Крит, Греция, Югославия? Тамошние горцы тоже носят бороды… Но хотя бы имя в этих снах твое!
– Так! Отставить базар! – приподнимается с места командир. – Что еще?