Подсаживаюсь ближе и выдергиваю у него изо рта скомканную пилотку. Его же собственную.
Обхожу мотоциклиста справа и поворачиваюсь, чтобы сесть позади него.
Да хрен его знает… и так может быть, и эдак.
Значит, всего – двадцать километров. От развилки.
Он прав, но какое-то нехорошее предчувствие не покидает меня.
– Слушаюсь, герр лейтенант! Мы сблизились с домами, и эти бандиты уже не могли стрелять. Тогда они вышли на улицу и набросились на нас. Все завертелось вокруг, помню, что я ударил прикладом какого-то бородача с зеленой повязкой на лбу… Он упал, и его товарищ бросился на меня с большим ножом. Мне удалось его выбить, и мы покатились по земле. А дальше… Помню, что он меня душил, а я пытался вытащить из ножен штык.