И вновь приходят в движение мои руки. Левая рука скользит под цевье оружия, а правая, обтекая шейку приклада, – к спусковому крючку. Задержать дыхание, пол-оборота… приклад привычно уткнулся в плечо.
– Смотри, – говорю я товарищу, – наши бинты! Вот кто их таскал!
Сие зрелище к оптимизму не располагало, и парень послушно задрал руки вверх.
И что мы можем? Со связанными-то руками и полумертвым товарищем на носилках? Да не слишком-то до фига…
Спустя несколько минут на полянку выходят сразу несколько человек. Среди них шагает высокий стройный немец в фуражке. Ага, надо думать, это и есть тот самый обер-лейтенант.
– Да, откровенно говоря, герр майор, мне с самого начала показалась странной эта возня вокруг лагеря.