— Ты и есть тот темный, что похитил моего сына? — Проговорил, с трудом скрывая напряжение, предводитель пятерки посетителей. Высокий, усатый, в широкополой шляпе и густо расшитом серебром, темно-фиолетовом камзоле, полускрытом серым дорожным плащом, он напомнил Т'мору старый голофильм про мушкетеров, просмотренный им от скуки в один из зимних вечеров в Свободном городе. Был там подобный персонаж… граф, вроде бы. А вот стоящий рядом с ним холеный господин, уже справившийся со своим удивлением, больше походил на какого-нибудь аптекаря, опять же из головидео. Точнее, походил бы, если б не отчетливый след сразу трех стихий в его Узоре и отблеск готовых к моментальному развертыванию вязей не самого дружелюбного вида, в нем. Маг, и сильный… Настолько, что до подхода к волевому контролю ему осталось всего пара шагов. Т'мор хмыкнул. Оставшиеся трое сопровождающих бранианцев, скорее всего, охрана. Крепкие фигуры и профессионально безразличные взгляды. Воины, телохранители. Ну, драться с ними он не собирается, а значит, пока они не интересны. В отличие от мага. Неужто в светлых землях еще остались книги со старыми техниками обучения? Интересно. А ведь Т'мор был практически уверен, что их вытравили… Иначе, с чего бы Ламову, да и остальным преподавателям было так удивляться рассказам арна о воплощениях стихий?