«Он спокойно потягивал вино из высокого бокала…»
Я вздохнула. Понятно. Женщина больше не собиралась разыгрывать комедию, теперь древняя угрожала в открытую.
Рик бросил на меня мимолетный взгляд и направился к двери. Я спрыгнула, побежала следом, взяв за руку. Он не сворачивая, целенаправленно шел куда-то в темноте. И вот тут, спотыкаясь о колдобины, силясь разглядеть хоть что-то под ногами и думая о своей человеческой неуклюжести и медлительности, я вдруг осознала одну странную вещь. Рик, когда хотел, просто исчезал, но сейчас, тогда в библиотеке и в комнате после того, как нас прервал звонок, он уходил медленно. Да, быстро для меня, но слишком медленно для себя. Я прищурилась, разглядывая в лунном свете его профиль. Почему? Вопрос вертелся на языке, рискуя сорваться. Я удержалась. Не время.
Бесцеремонный хам! Подавила желание переадресовать вопрос. Хочешь в мое прошлое? Что ж, прошу.
Он расстегнул карман куртки и вынул еще один свернутый портрет. На фотографии был изображен милый юноша лет двадцати. Он улыбался. Эту фотографию, наверно, любящие родственники или родители взяли из домашнего архива. Я поймала прищуренный взгляд пожилой женщины ступенью выше и, сложив оба листка, вернула их Рику. Он прижал меня к себе, склонился к уху.
– Я тебя умоляю! Мелодрама ходячая! «Тропиканка-2».