Договаривал я, уже забираясь на слона. Симран! Проклятие! Лицо в крови, из посеребрённого нагрудника торчит стрела. В ушах растёт гул, барабанные удары сердца вытесняют все прочие звуки. Горечь потери, ярость, ненависть.
– Колдовство не страшно. Молитвы имама Юсуфа защитят нас, не так ли, имам?
– Принц, а почему ты вообще этим занимаешься? – вкрадчиво спросил меня монах.
Спас меня русский язык. В потоке матерной ругани, что я прокручивал у себя в голове, была Идея. Именно так, Идея с большой буквы. Долго ли, коротко ли, но поведал я девушке деревенской о «любви по-негусовски», той самой, что китайцы называли «игрой на яшмовой флейте». Короче, и волки целы, и овцы сыты.
– Вообще, сам понимаешь, я врукопашную лезть не собираюсь. Но вдруг вы с Каасой в следующий раз до сортира добежать не успеете?
– Нет, спасибо… Я, наверное, не буду тебя об этом больше расспрашивать.