— Как думаешь, шериф, тут поблизости волки есть? — неожиданно для себя спросил я.
— Командир, все нормуль, только сидим пока, отходняк ловим, — нетипичная для Сомова болтливость полностью подтверждала крайние слова. — Сдадим мясо, тут его под полтонны будет, досмотрим по заданию, и к тебе ломанём. Прием.
— Ты, Юрец-молодец, важный вопрос выкатываешь. Для него рано или поздно у каждого мужика время наступает. Вопрос Достоевского. Ну, того парня с топором под мышкой. Понимаешь?
— Слушай, Сергей… Тебе что, всё славы не хватает, да? Трофеев новых хочется? Что ты всё стараешься мой хлеб съесть! Занимайтесь своими делами, а эта банда — моя работа. Сами справимся.
— Серег, ты как думаешь, — не удалось мне постоять, взбудораженный Гонта развернул меня к себе, — эти самые бандюки не могут быть одного роду-племени?
— Прошу прощения… Так… Подробности, не относящиеся к делу, я пропускаю, чтобы не тратить время… Попить бы.