— Ты, Юрец-молодец, важный вопрос выкатываешь. Для него рано или поздно у каждого мужика время наступает. Вопрос Достоевского. Ну, того парня с топором под мышкой. Понимаешь?
— Слушай, Сергей… Тебе что, всё славы не хватает, да? Трофеев новых хочется? Что ты всё стараешься мой хлеб съесть! Занимайтесь своими делами, а эта банда — моя работа. Сами справимся.
— Серег, ты как думаешь, — не удалось мне постоять, взбудораженный Гонта развернул меня к себе, — эти самые бандюки не могут быть одного роду-племени?
— Прошу прощения… Так… Подробности, не относящиеся к делу, я пропускаю, чтобы не тратить время… Попить бы.
— Не рухну! — секунду подумав, решил я. Не уснуть мне теперь, лучше уж с умным парнем поболтать, видит бог, есть о чём. — Заскочу к себе, переоденусь полегче и приду, поболтаем под чаёк с рыбкой. Жди.
— Вам там что, башни смяло!? — уже и я не выдержал, крикнул так, что аж лёгкие заболели. — Да мы за вас тут жизнью своей… и пошёл крыть частым матом, даже и повторить не прилично.