Прощальная красота осеннего неба ушла. Вернулась тряска, стук копыт, холодный ветер, уносящийся вдаль планёр. Я закрыл глаза и уснул.
– Стой… – прошептал младший принц, и я понял: сейчас уберет книгу обратно на Слово.
– Сестра Луиза, – наконец ответила она. – Настоятельница монастыря Исцеляющих Слез. Мир вам, графиня и граф.
Это что же, сам Пасынок Господний меня видеть желает? Меня – каторжника?
– Говорите, – сказал я. – Только я буду честен до конца. Маркус, мы с тобой вроде как друзья…
– Впрочем, ты же теперь не просто вор. Ты еще и граф.