Я почесал в ухе, разглядывая Нико. Был он предельно серьезен.
– Достойный поступок для мальчика твоей крови, – сказала вдруг Ночная Ведьма. Марк ее будто и не услышал. Протянул мне нож, держа за лезвие, как положено.
– А ведь автор пьесы – кто-то из Версаля.
– Проголодались, господин Арнольд? – спросил он того, что покрепче.
Пока наш новый облик подозрений не вызывал. Даже унылое лицо Марка, который был вынужден идти, держа за руку «компаньонку», общего впечатления не портило, наоборот. Когда он пару раз безуспешно попытался вырвать руку, я только удовлетворенно усмехнулся. Нормально. Детские капризы…
– Надо же… – сказала Хелен. – А? Ильмар? Неплохо?