– Пусть выходит, – внес предложение Георг VII, выползая из-под трона с перстнем-печаткой в руках. – Вот она, зараза, куда закатилась.
Арчи скрипнул зубами, но правоту своего дебильного брата признал и честно записал, представляя, что сделает с ними король, если он это ему зачитает.
– Ну а если это не поможет? Не окажется при них ничего? – Арчибальд мыслил как стратег.
– Давай, – засмеялся аферист, – коль не терпится.
– Я не хочу на плаху. Я домик хочу, с жабами…
– Вот именно, – подтвердил дух, тонкой струйкой голубоватого дыма выползая из шпиля. – Чего нас бояться – мы мирные…