— Здесь разобьем лагерь, — сказал я и спрыгнул с Пушка.
— Каким я буду мастером по счету? — поинтересовался я.
— Потому, что не хотел тебя отвлекать от бега. Ты идиот. Бхут — оборотень.
Мы тихо рассмеялись. Мангуст что-то крутит. Зачем ему нужен именно я? И без моей мордочки компания собралась приличная. Девяносто рейнджеров разнесут к чертям любой черный караван, а если сюда приплюсовать еще сотню вампиров, то только Проклятый может спасти своих адептов.
— Может, подождем, пока он выдохнется? — предложил Лорак.
— Дядя, — я покачал головой. — Ты умер несколько столетий назад. Судя по твоему костюму и общей ветхости здания, прошло как минимум лет пятьсот. За это время все твои враги умерли.