— Мисс Селия, — окликаю опять, — я здесь. Просто чтоб вы знали.
Жара просачивается всюду. Уже неделю сто градусов и влажность девяносто девять процентов. Еще немного — и можно будет плавать. Белье на веревке во дворе не сохнет, входная дверь толком не закрывается: разбухла от сырости. Ну и меренга, понятное дело, не взбивается. Даже шиньон сам собой начал завиваться.
Мисс Скитер лишь сдержанно улыбается, глядя в сторону.
— Скитер, разве это не ваша работа? — изумленно спрашивает Рэйчел.
— Хотите, я позвоню мистеру Джонни? — А сама никак не могу отвести взгляд от фаянсовой емкости, полной крови. Там, в красной жиже, лежит еще что-то. Нечто… большое.
Господи. В жизни не встречала белого, который жил бы хуже, чем я, если не считать сумасшедшего мистера Уолли, который живет за кантонской забегаловкой и ест кошачьи консервы.