— Скажи мне ещё раз, что я бесчувственный мудак.
Представьте, как женщина тянет из вас кишки. См. также: Моя умирающая мать.
Мой ответ на всё вышеперечисленное — «Ну что же, теперь — да!»
Представьте, что это вроде гештальт-засады.
Все они мне улыбаются. Все сияют. У каждого на руке пластиковый браслет, который держит двери закрытыми, но всё равно все выглядят лучше, чем я себя чувствую.
Пока я устраиваюсь на унитазе, Трэйси изучает себя в зеркало, видя не столько своё лицо, сколько то, что осталось от её косметики, — и одним влажным пальцем подчищает смазанный край помады. Растирает пальцами крошечные следы укусов около своих сосков. То, что «Кама Сутра» назвала бы «рассеянные облака».