Дэнни берётся пристраивать камни на новый слой раствора.
— Не совсем, — возражаю. — То есть, я с ней виделся, но на самом деле ничего про неё не знал.
— Братан, не переводи… — потом сливает всё, кроме промокшего бычка, в свой стакан. Сообщает мне. — Твоя мама много рассказывает про какого-то доктора Маршалла. Говорит, он пообещал вернуть ей молодость, — продолжает. — Но только если ты согласишься сотрудничать.
Я беру тетрадку, а внутри по-прежнему бред. Ну допустим, итальянский бред.
Я не столько хороший друг, сколько врач, которому хочется еженедельно поправлять тебе спину.
От неё не пахнет розами, лимонами или хвоей. Вообще ничем таким не пахнет, даже кожей.