В этот раз она провела вне тюрьмы всего пару недель — и уже начало твориться всякое-разное.
Каждую ночь я возвращаюсь после долгого вечера задыханий до смерти — а тут Дэнни с очередным новым камнем. Кварцем, агатом или мрамором. Полевым шпатом, обсидианом или аргиллитом.
Ещё можно давиться марокканской кухней. Можно сицилийской. В любой вечер.
Её голова по-прежнему выписывает лёгкие вензеля, но взгляд она переводит обратно на меня.
Тут наносишь на карту дикие земли другого типа. Свой собственный бескрайний внутренний ландшафт.
Хотя те, кто помнит прошлое, совсем не обязательно хоть в чём-то лучше.