– Бейте его, товарищ Бендер, – кричал с земли отдышавшийся Ипполит Матвеевич.
– И др! – застонала толпа, вглядываясь в сумеречные очертания Молодецкого кургана.
– В моем доме, – сказала она грозно, – пожалуйста, не становитесь ни на какие колени!..
– Что вы мне морочите голову с вашей ладьей? Если сдаетесь, то так и говорите!
– На термометрах мы не играем, – заметил Залкинд, – но из-за этих проклятых кружек прямо-таки заболеваешь – приходится мерить температуру.
– Мура. Напрасно я с вами связался, кажется.