«С» выходит у него нарочито шипящим, отчего и обращение звучит пренебрежительно, сдобренное сарказмом. Так вот в чем дело. Вот почему он здесь. Вот же засада.
Я киваю. Кристиан ерзает в кресле, но благоразумно ничего не говорит.
— Завтра я пришпилю его к тебе, — ворчит Кристиан и тянет за ленту. Волосы рассыпаются. Он собирает их в руку и несильно тянет. Я делаю шаг назад. Прижимаюсь к его груди. К его члену. Он снова тянет за волосы, заставляя меня склонить голову набок, и целует шею.
— Да, пожалуйста. — Мой муж — сама любезность.
— Да, — рассеянно отвечаю я, спеша к приемной, где ждет Сойер.
— Мой отец — бывший военный. Хайд… э… дотронулся до меня, а я умею защищаться.