— Ну, если вы так настаиваете, мистер Грей, — говорю, прижимаясь губами к его шее. — М-м-м… божественный запах. Я спала на твоей половине постели, потому что твоя подушка пахнет тобой.
Женщина все еще поет. В этой комнате Кристиан всегда закольцовывает записи. Странно. Я свернулась в его объятьях, положив голову ему на грудь. Мы на полу, возле стола.
Пытается обратить все в шутку, но мне не до смеха. Я перевожу дыхание и возвращаюсь к работе.
— Все жизненно важные органы мистера Стила в норме, — тихо говорит сестра Келли.
— Не могу поверить, что говорю с тобой сейчас, здесь, в нашей постели, о…
— Никто тебя не услышит, — бормочет он; взгляд напряженный, и мне на миг вспоминается утро в Аспене. Нет. Нет. Нет.