— Ана, милая. — Похлопывает меня по спине здоровой рукой. — Мне так жаль, — бормочет он хриплым, срывающимся голосом.
Я поднимаю глаза, оцениваю его встревоженное выражение и, вновь прильнув щекой к груди, решаю рассказать.
— Да, — бросаю я. — У нас с мужем здесь несколько счетов. Его имя — Кристиан Грей.
— Как? Когда? Кто? — бессвязно бормочу я, пытаясь сдержать свою бурную радость.
— Ты хоть раз можешь сделать так, как тебе говорят? — раздраженно ворчит он.
— Даже не знаю. А что вы посоветуете? — Я хочу увидеть ее реакцию.