— Вам нравится, сэр? — Я протягиваю бутылочку, держа ее на обеих ладонях, словно продаю по Интернету по QVC. — Доставлено собственноручно с юга Франции. Мне нравится его запах. Он пахнет, — шепчу я голосом телеведущей, — … тобой.
Он поворачивается к своему компьютеру и нажимает несколько цифр.
— Эй? — Он берет меня за подбородок и озабоченно смотрит в глаза. — Ты почему плачешь? Я сделал тебе больно?
— А как ты собираешься добираться до Нью-Йорка?
Удастся ли мне обойти в чем-то этого Мистера Секс-знайку?
Что это значит? Ноги подкашиваются, и только твердая рука Кристиана не дает мне свалиться на пол.