А, черт. Я смотрю на «блэкберри». Не знаю, чего он от меня ждет. Я не собираюсь позволить ему одержать легкую победу. Да, он зол, это понятно, и я тоже зла. Но мы там, где мы есть. Не я побежала плакаться в жилетку своей бывшей любовнице-педофилке. Я хочу, чтоб он признал, что такое поведение неприемлемо.
— Надеюсь, полет был приятным. Погоду на все выходные обещали хорошую, хотя я не уверена. — Она оглядывает темнеющие серые тучи позади нас.
Я украдкой бросаю сочувственный взгляд на своего бедного мужа, а Грейс и Каррик сверлят Миа раздраженными взглядами.
Что, черт побери, я должна на это сказать? Адресую ей вежливую улыбку.
Чувственная угроза. Я сглатываю, и моя внутренняя богиня щурится с шезлонга, где она пытается поймать солнечные лучи болтающимся на шее серебристым рефлектором.
«Пятьдесят Оттенков», — шипит на меня мое подсознание.