На следующее утро мы паркуемся возле издательства. Кристиан сжимает мою руку. В темно-синем костюме и галстуке в тон он выглядит именно так, как и должен выглядеть влиятельный администратор. Я улыбаюсь. В последний раз он был таким на балете в Монако.
— Не выражайся! — рычит он. — Успокойся и ешь.
— Ты привыкнешь, Ана, — сочувственно говорит она. — И будешь выглядеть обалденно.
— Кармела, это моя жена Анастейша, — гордо объявляет Кристиан. Его язык ласкает мое имя, и сердце сбивается с ритма.
— Как вы себя чувствуете? — спрашивает она, и голос ее пронизан сочувствием и нотками раздражения, направленного, как я подозреваю, на Кристиана.
— Я возьму это, мэм. Нам потребуется полчаса, чтобы приготовить деньги.