– Прости, – шепчет он. – Надо было бежать с тобой, когда ты предлагала.
– Ладно. Все равно нас осталось пятеро. Может, и вправду пора прощаться, – произносит она.
Я хочу ему верить. Очень хочу. Просто... эти голоса...
– В Дистрикте номер восемь – восстание? – приглушенно осведомляется он.
«Молнии» – пишет он крошечным шрифтом и нужном секторе. А потом в следующих, двигаясь по часовой стрелке: «кровь», «туман», «обезьяны».
Ментор неровным шагом бредет через площадь, а я, не понимая, поворачиваюсь к Питу.