Грин ошибся. История выбрала не его, а другого мальчишку, несколькими годами старше. Он бросил бомбу, раздробил императору ноги, а себе грудь. Перед смертью на минуту очнулся, на вопрос об имени ответил “не знаю” и ушел, осыпаемый проклятьями современников, но заслуживший вечную благодарность потомков.
“Заказ принят. Будет исполнен в кратчайший срок. Г.”
Приглядевшись, статский советник признал в нежданных помощниках двоих из давешних филеров.
Берег он пока мальчика, до дела не допускал, но вечно так продолжаться не могло. В конце концов Снегирь уже взрослый, восемнадцатый год. Грину на железнодорожном мосту было столько же.
– Как вы скоры на расправу. Надо было разобраться.
– Прошу извинить, господин Фандорин, – нехотя проворчал Петр Иванович. – Сорвался. Сами видите, каков это молодец. Что с таким прикажете делать?