Мне снилась Морана. Нет, не так как обычно, не в системе «5D» с эффектом присутствия, то есть без тумана на реке Смородине, разрушенного моста, терема и всей прочей атрибутики. Это был обычный сон, сплетенный из отрывков воспоминаний, странных ассоциаций и, если верить ряду хиромантов и доморощенных чародеев из «Ютуба», мелких знамений, по которым можно предсказать ближайшее будущее.
– Все равно не понимаю, – сказал я, глядя на спину удаляющегося от нас Стаса. – Почему он вот так сразу нам поверил? Раньше, помню, он скептически ко всему относился.
То есть – берется, скажем, носовой платок, над ним проводятся определенные манипуляции, благодаря которым он впитывает в себя изрядное количество влаги, оставаясь при этом сухим. Ну а после, при необходимости, над этим кусочком ткани произносится слово-активатор, и вода одномоментно выплескивается туда куда нужно.
– Бусики, бусики! – запереговаривались девушки. – Вот хорошо-то!
– Тебе хорошо, – печально вздохнул я. – Ты билет на самолет до Калининграда возьмешь, и уже завтра утром будешь в Балтийское море поплевывать, копченую рыбку кушать и на берегу янтарь искать для сувениров. А мне тут под смертью ходить.
– Дело непростое, – туманно ответила Ольга Михайловна. – О таком по телефону не рассказывают.