– Солнце не греет, – задрав голову, говорит Борм.
– Правильно делаете, что не лезете на рожон, молодой человек. Идемте.
В темноте помещения четко вижу свечение, я свечусь, как долбанная лампочка! Кровь в венах просвечивает руки, по коже бегают мелкие светлячки, похожие на миллиметровые молнии.
Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.
– А мы тоже не с пустыми руками, молодой человек.
– Как думаешь? – показываю пальцем на полку.