– Серьезно? – встаю рядом с Бормом, стараюсь не смеяться.
– Вот это штука! – восхищенно цокает языком, – Озолотишься, мужик!
Добиваем не глядя. Это не жестокость, это милосердие. Темный маг вываливается прямо на нас, за ним хруст веток, словно буйвол к нам ломится. Маг убегает в сторону, вижу его улыбку. Думает, что подставил, ну-ну.
– Страшно было? – подкалывает Борм, как маленького.
– Так чего же мы ждем? – улыбаюсь товарищам, – Отлично справились. Идем.
Плотно сбитый, с черной, курчавой бородой и весь в ссадинах, в рваной одежде. Под глазом наливается синяк, нос мясистый, картошкой. Если бы существовали гномы-бомжи, он был бы ярким представителем. Борм с легкостью тащит его, ухватив за шкирку. Ткань трещит, но пока держится.