– Шкура нужна, – перебирает пальцами, нервничает. – Немножко.
Шаги. От лестницы кто-то идет, напевает неразборчиво.
Он ведет меня вглубь. Замечаю блеск в углу. Мотоцикл стоит, руль выкручен набок. Блестит хром колес и руля, блестят бока движка. А? Что?! Это что, блин, настоящий Харлей?
Навстречу попадается компания людей. Пять человек, из них две женщины. Кто во что горазд, дубинки, обрезки труб, монтировки. Идут, как на минном поле. Нас боятся, сразу видно.
– Спасите меня! Признаюсь, я струсил тогда! Я не буду больше! А! Пожалуйста, Махаил!
– И? Что потом? – смотрит зло, готова драться.