Сзади слышны торопливые шаги по мокрому асфальту.
– Щит крут, – признает Борм. – При блоке щитом гасит энергию удара на шестьдесят процентов. Вот бы мне такой на того Шамана…
Подныриваю под удар крыла. Клыки горгульи пытаются попробовать на вкус Кулак Света, кидаюсь вниз. Чудом проскальзываю между лап, ужом проскальзываю. Чую себя не крутым магом, а слабым червяком под ногами слона.
Сколько людей здесь жило? Где хотя бы один? Мертвая тишина, не живая. Темнота в окнах, шторы не шелохнутся. Наши шаги осторожны, мы не говорим. Как на кладбище. Не смеем тревожить мертвых.
– А меня на рыбалку дед брал, – делюсь вполголоса. – Никогда не был на настоящей охоте.
– И куда ты пойдешь? – громко задает вопрос Борм. – Один, без всего.