– Светлые Махаила почти все фанатики, ты пойми, – втолковывает он Лугосу, – Проще будет чисто своими силами. Если мы хоть чутка дрогнем, Махаил нас подставит и ударит в спину!
Глаза горят, на губах счастливая улыбка. Видно, как женщина устала, пальцы пробивает дрожь, пышные волосы слиплись от пота. Кожаный фартук исцарапан, в подпалинах. Стоит подойти, как я с удивлением замечаю – от Исланы прет жар, как от камина. Сухой, опаляющий, словно ее тело тоже раскаленная болванка металла. Пахнет ржавчиной и углями.
– Помидор? – хмыкнул он. – Нормально, сладкий!
– Грёбаный мир сошел с ума, – выбрасываю огрызок яблока в форточку, – Давно пора.
– Гры-у, – белесые глаза живого трупа смотрят в упор.
Борм кивает, Димид поправляет тяжелый рюкзак. Сворачиваем с дороги. А тут почти так же жутко, как и в лесу за горой. Мертвая тишина перемежается шелестом ветра в увядающих листьях. Хрустит под подошвами опавшая листва и сухие ветки. Изредка слышно шебуршание за спиной. То щелканье в глубине леса, то еще посторонние звуки шагов, что не принадлежат никому из нас.