Рядом пыхтит Борм, рассекает воздух мечом. Раннее утро, а он уже в полной броне, тренируется. Закидываю полотенце на плечо. Бритву складываю, в задний карман.
– У каждого свой отряд, – улыбается одними губами, глаза серьезные, холодные. – Нет ни одного, что сам по себе. Маги тоже подвержены этому простому правилу сильного. Только ты у нас… уникум. Ну, или просто упрямый как баран.
В щели ворот пробивается свет, утро настало. Я так и не смог нормально поспать.
А на краю дороги наши псевдо-спасители. Группа Темных, человек десять. Все в одном стиле одеты. Черные штаны и куртки, тяжелые ботинки. Самое странное – у каждого на правом плече блестит металл. Стальной наплечник. Что за наряд?
– Типа достойный противник? – Борм плюет кровью на землю, – Я так понимаю, по одному?
– Шаграм рассказал больше не про вас, – подает голос рыцарь, – А про тебя, Леон.