– Думаю, – сказал Виталик. – Но что уж теперь-то, к хренам. Как говорится, лучше сделать и пожалеть, чем не сделать и годами стенать по этому поводу. А мы-то уже все сделали.
– Черт побери, – сказал Гарри. – Это ты мне сейчас за Первую Опиумную войну мстить будешь?
– А что толку, если вы все равно не можете на это повлиять? – спросил я.
Босс – я подумал, что это был босс, поскольку больше никого тут не было — стоял в центре зала и одновременно внушал и не внушал. Не внушал, потому что это был не имперский шагоход девятисотого уровня, не какой-нибудь десятиметровый демон из самых глубин ада, не ангел со сверкающим мечом, или еще какой-нибудь крокодилопотам, созданный больным воображением местных гейм-дизайнером.
– А куда он упал? – спросил Виталик. – И кто это такие, сука, вообще?
И плевать, что там теперь шипы. Они, по крайней мере, прохладные.