Я сидел на смятых простынях, смотрел в темноту и шептал, как молитвы, обрывки текстов, сливая их в немыслимое попурри.
— Эм… — задумался я. — Мама, конечно, не в зале спит обычно…
Пункт приёма лома чёрных металлов выглядел примерно как свалка. Из постороннего там был только кран с весами, да пьяные мужики, которые пытались работать, а не просто так бухать. Один даже чего-то там сваркой резал, хотя его шатало.
— Ты так говоришь, как будто уже много раз…
— В том-то и дело, что нет. Нормальный психолог позвонил бы в милицию.
— Отвечаю на пацана, — кивнул я, полностью удовлетворённый. И уселся на вертящийся стул.