— А? — Рыба, щурясь, посмотрел на меня сквозь дым.
— Ладно… С дядей Петей мы потом разберёмся.
Легко сдаться и утонуть, уступить обстоятельствам, когда вокруг серое ничто. Но я раскрашу эту серость яркими тонами. Я сделаю этот грёбаный город ярко-красным, устрою праздник жизни и смерти.
— Стихи, — повторила она. — Красивые. Спасибо.
— Угу, я помню, — перебила Аня. — Просто решила узнать, как ты там, как прошло свидание…
— Ну… Да. У меня есть вопросы, и я устал отвечать на них сам. Из ответов выстраивается дорога, и часто кажется, что она ведёт никуда.