Я выкурил ещё одну сигарету на балконе. Осталось их одиннадцать. Курил — «холодно». Пора выходить, а я простаиваю. Так нельзя. Смерть зовёт, неприлично задерживаться. Отвернётся, обидится, и придётся убить себя самому. А вдруг у меня рука дрогнет?
— Нарекаю тебя Димой, — сказал я и вписал имя на форзац. — Но это ненадолго. Мы тебе потом что-нибудь фэнтезийное подберём. Меч дадим. Девчонок красивых. И закроем кармический долг.
Я закрыл глаза, пытаясь настроиться на тонкие материи. Вдох, выдох, вдох, выдох…
— У нас тоже есть металлические тарелки, — тихо отозвалась Катя. — Я просто… Просто…
— Тринадцать скорррр… — Он запнулся. Я кивнул.
— С чем ты там играешь? — насторожился Цыган.